Testa da Vaca

Quase a fizeram acreditar que era fútil
quando reparava;
as rugas
por entre as nódoas do espelho.
Mas quereriam instituir pecado,
no preocupar-se consigo?
Não há creme que lubrifique
o mais-profundo-futuro, vindo ao de cima.
Não há massagens para um corpo a cismar.
Nem todo o pó-de-arroz
mata o enjoo,
nem todas as falsas morais
a devolverão embalsamada.
Tocava os papos com a falange
e a mão parecia-lhe gretar,
os braços inchavam da doença,
de ver todo o corpo murchar.
Queriam-lhe esconder o sentir,
como se fosse um problema de cosmética.
Até a fazem suspeitar
que nos olhos da velha fotografia,
contradizendo o sorrir,
era já isto que via.